Есть книги на полках библиотек,
Хрустящие новой обложкой;
И корочкой твёрдой, чтобы уж навек
Использовать было их можно.
Стоят, правофланговым только подстать –
В строю что на майском параде.
И вид и опрятность о том говорят,
Что изданы книги что надо !
Бумага лощёна, под пальцами – шёлк,
Сияют листы белизною.
Красой иллюстраций лист вовсе не гол,
Страницей не липнет другою…
Короче, на вид: восхищенье и класс
И тяга читателей взора.
Но только уймите восторженный глаз
Для трезвого, книжек, обзора:
Они не один год так браво стоят,
Эстетике служа бессменно;
По-прежнему: строго, солдаты как в ряд –
Просветов нет в них неприменных.
Никто не снимает их, стройных, читать,-
Хотя и листают в охотку.
Но смысл не берётся никто разгадать
Без литра непорченой водки !
И в книгах, как будто бы всё хорошо:
И рифма точна и размеры…
И техника вся, почитай, без грешков,
Количество строф – тоже в меру.
Вот только написаны эти стихи –
Для нужд личных, лишь для поэта.
И мненью читателей,- им, вопреки
Не соответствуют где-то.
Как будто бы автор свалился с Луны
И жизни будничной не знает;
Не знает отдельных картин старины,-
Абстракции бросить не чает!
Как будто поэт не живёт среди нас
Посланцем – то ль чёрта, то ль Бога ?
И книжки стоят, только радуя глаз,
Но нету у книжек дороги.
* * *