Мы все всегда чего-то ждём…
Опять надеемся и верим…
Спешим… И всё-таки живём
В прихожей. Где-то там, за дверью…
Нас очень радует обман
И вычурность словесных кружев…
А боль чужих сердечных ран
Для нас лишь развлеченьем служит…
Нам так привычно предавать…
Любить, а после – ненавидеть…
И в сумерках ложимся спать,
С желаньем побольней обидеть.
И отомстить. Всему и вся.
За что? А в общем-то неважно!..
За то, что в сердце нет огня,
За то, что просыпаться страшно!
За то, что жизнь не удалась,
За то, что кто-то – просто лучше!
За то, что людям не до вас.
За то, что не желают слушать…
За то, что собственной душе
Своя ущербность как-то ближе…
За то, что штампы и клише
Нас каждый раз ведут всё ниже…
И мы живём… Сквозь серость дней...
Бредя в потоке грязных будней…
Судьбой не дорожа своей,
Забыв о том, что мы ведь люди…
Мы так торопимся забыть
То, что тревожит наши души…
Мы научились говорить,
И разучились просто слушать…