Как найти своё начало, если жизнь зашла в тупик,
если в лодке у причала поджидает проводник,
если ветер неустанно поднимает пыль с дорог,
если свет такой желанный закрывает плотно смог?
Может быть, моё начало в той игре скупых теней,
что скользят по покрывалу серых и дождливых дней?
Как близка от драматизма жизнь, придуманная мной,
с малой толикой лиризма, сетованьем над судьбой.
В отражении зеркальном блекнут прежние черты…
Нет души в стекле овальном… Ощущенье пустоты!
Только в лавке антиквара, заглянув туда на миг,
я найду своё начало на страницах древних книг.