расползается пьяная тень по стене,
я опять нахожу в ней твой облик,
что синкопами лупит сильней и быстрей
прямо в спину простужено воплем.
то ли холодно здесь, то ли снова не так
анастетик впечатала в душу
сквозь дурацкие пляски в бумажной строке
рваным почерком, мол очень нужно
по развилкам всех правил раскваситься там,
где не ищут себя по постелями.
где забитая правда блюёт по кустам,
а мы даже не кинем ей
пенни.