И так хочется раствориться в рассветной мгле,
когда солнце за горизонтом и тусклый сумрак
исчезает льда кусочком в вина тепле
за бокала стенкой в лазоревой дымке утра.
Стать песчинкой, несомой буранами трёх пустынь,
по просторам, сжигающим кожу до кромки плоти,
будто в дебрях песков обессилевший паладин
не надеяться свежесть прохлады вкусить сегодня.
Перестать себя грызть, как собака, что гложет кость,
даже, если птицей пойманной бьёшься в сети,
это проще простого - сыпать на рану соль,
бормоча под нос, что уже "ничего не светит".
Как по минному полю шарахаться между дней,
в бесконечном сценарии жизни решать шарады,
выбирая своих по крови среди людей,
отметать всё то, что как будто совсем не надо.
Настрадавшись от фальши, в своём лексиконе мат
сделать тем, что, как древний код, не стирает время,
утешая себя, что по жизни бываешь рад
быть не с теми. Совсем, fucking fuck,
не с теми.