Грязен стол и в крошках пол,
Раковины нет.
Покрывает ее холм-
Ужин и обед,
Что налип остатком блюд,
На тарелках дна.
А плита, в кастрюлях груд,
Вовсе не видна.
В чем же дело, как же так,
Кто все допустил,
Страшный и большой бардак
Этот накопил?
Тот, кто пишет, как больной,
Стих или портрет,
Он художник неплохой
Или же- поэт.
18.04.2019