Я - вечный скиталец, и нет мне покоя нигде.
Мой лучший пейзаж - это окна в ночной тишине.
За каждым из них - не раскрытая тайна, их
Свет
Открытый вопрос, на который ищу я ответ.
Где светит лампадка, где лампочки в сотню свечей...
Кто плачет? Кто ждёт? Кто пылает огня горячей?
Где боль закричала? Где строятся стены обид?
Кто тихое счастье от бури и стужи хранит?
И кажется мне, за каким-то меня очень ждут.
И сил уже нет продержаться хоть пару минут,
Так нужно кому-то, чтоб я прибежал на порог
И жал с нетерпеньем на старый и пыльный звонок.
А я всё не там, я в каких-то чужих городах,
Плющом заплетают дорогу мне чьи-то слова.
И тёрном колючим вонзаются взгляды мне в след
Всех тех, кто искал во мне солнце, но не был согрет.
Вот так и скитаюсь. Я - странник. Доселе - ничей.
Но ждут меня где-то. И лампочка в сотню свечей
Горит в ожидании в чьём-то далёком окне.
Найду ли? Узнаю? А может, всё чудится мне?