Лицом уткнусь в ладони горя,
впадая сердцем в немоту,
застывшего на время моря,
сквозь твердь не эту, и не ту,
зерном отчаянья ветшая,
сквозь прах поднявшимся ростком,
врасту в тот слух, что сна лишая,
как птица кружит над листком,
в котором поле в крепких клетках,
в котором воля на цепи,
им снится бег в кустарных ветках
уже космической степи,
где голос наливаясь силой,
ломает к слову глухоту,
горит звездою над могилой,
спасая миром красоту...