Впереди у земли ни шиша,
всё повыкачали с потрохами.
Истекает печалью душа,
речь моя истекает стихами.
Кто-то смотрит не вдаль, а в смартфон,
несусветную ересь вещает.
А за небом сиреневый фон
невесёлое нам предвещает.
В гнёздах пусто, и пень набекрень
у пригорка, и тучи на плечи.
И бастует больная сирень,
и наотмашь весь лес покалечен.
И сгорает душа: не унять
кровь берёзовую на бересте…
И от выжженной буковки «ять» –
лишь обрывок, похожий на крестик.