А одиночество не зря,
как тень за мною тянется.
Ему опять на халтаря*
печаль моя достанется.
Как травы первою росой,
той, что от солнца кроется,
моей горючею слезой
оно с утра умоется.
Его душа всегда пуста, –
бедою неклеймёная.
Оно накатит у креста
со мной стакан креплёного.
Но нету истины в вине,
напрасны все пророчества.
– Чего ты вяжешься ко мне? –
спрошу у одиночества.
Молчит… И вновь моё чутьё
усилит убеждение,
что одиночество моё
глухое от рождения.
*На халтаря (разгов.) – бесплатно
© 2019, Терентьев В. Ю.