Порой, завидую трамваю.
Хоть древний транспорт, раритет,
Но, неказистость не скрывая,
Он служит больше сотни лет.
Тенденций модных не роняя,
Тишь шумом не боясь пронзить,
Зря никого не обгоняя,
Он существует, чтоб возить.
И возит. Всех напропалую.
И мне с него пример бы брать.
Я мыслю, значит – существую.
А коли так, чего ж скрывать
Нескладность мыслей, жар желанья
И гнев, бушующий порой,
Как признаки существованья,
Свидетельства, что не герой
Почти былинный я, а просто,
Вполне обычный человек:
Брюнет, мужчина, средний ростом.
Но должен, как трамвай, весь век
Служить, чему я предназначен,
Да, чтобы не вредить, не врать.
Все это, так или иначе,
Не так-то просто разобрать.
Ведь нету бирки от рожденья:
«Ты – парикмахер», «Ты – поэт».
И душу мучают сомненья:
А то ль ты делал много лет?
И получается нескладно:
То вкривь, то вкось, то просто вбок,
А по народному, наглядно:
Сверчок не знает свой шесток.
Но к философии стремленье
В душе ни чем не заглушить.
И я придерживаюсь мненья:
Раз тяга есть, то и пиши.