О том, что умер я,
Не скажут в новостях,
Не спутает слова
Такой печальный диктор.
Заплачет лишь заря
На мраморных камнях,
Прильнёт собой трава
К моим последним цифрам.
Напишет кто-то «жил
Полетами во снах»...
Любил свои мечты...
Но только не исполнил.
Все то, чем дорожил,
Запутано в мирах,
Где сожжены мосты
К душе моей бездонной.
Но не заметят дни,
Что я от них ушёл
По мраморным камням,
Насквозь к своей печали.
Без крыльев, без любви —
Я счастья не нашёл,
Лишь только верность снам,
Что жизнь мне обещали.
И вот... что умер я
Не скажут в новостях...
И след мой на земле
Покроется золою.
Обнимет лишь заря,
Проспавшая до дня,
Когда на шее мне
Стянулась боль петлёю.