В нашем городе "разбитых фонарей",
Есть у каждого ларёчка своя "крыша",
Из каких-таких неведомых щелей,
В пиджаках ползут малиновые мыши.
Сбились в кучки и у каждой свой король,
Между "делом" забивают лихо стрелку,
У "шестёрок" небольшая, в общем, роль -
Затевают на районе перестрелку.
Третий месяц нет зарплаты, а весна
Дразнит корюшкой и почки набухают.
Это, братцы, даже хуже чем война,
Ведь на войне, в своих же, не стреляют.