Гори свеча, гори у ложа моего,
А я , когда проснусь, скажу, мол, ничего,
Держи в руках своих то доброе тепло,
И просто улыбнусь - наверно, повезло.
Кусочек света дня у тьмы отвоевав,
Ты сердца мой родник иль свежая трава,
Что нежится во снах на заливном лугу,
Его я на яву увидеть не могу.
Но пламя рвется вскачь, отколь такая прыть?
Гори свеча гори, другой мне не добыть.
Нежна твоя слеза, но пламя больно жжет,
Но, если нет тебя, то значит кто-то лжет.
Вот теплится рассвет, но все горит свеча.
О чем же столько лет ты просто так молчал?
А за окном весна и яблонь нежный цвет,
Как в зиму в декабре - под вечер первый снег
Живет лишь пять секунд на крылышках ресниц,
Ему не преступить дозволенных границ.
Да что тут говорить, ведь это только снег -
Ему не оживить на стенке твой портрет!
Ему ручьем стекать слезами в жерла туб,
Наотмашь отстегав мой расчлененный труп.
Он не был мне врагом, он ласков был, не груб,
Но гробом был ему слив водосточных труб.
Гори, свеча, гори, пусть рядом я умру -
Ты мой живой родник на заливном лугу,
Так хочется уснуть мне рядом вечным сном,
Но только бы побыть на том лугу вдвоем...