Даже реки не могут вспять,
Свои вешние воды пустить.
И тем более им не понять,
От чего, мы так любим грустить.
Утекают мгновенья, года,
Заменяя смирением прыть.
Настоящее будет всегда,
И его, не возможно забыть.
Теплый дождь, позапрошлого дня,
Вспоминается утром прохладным.
Не промокшим бельем у огня,
А блаженством лесов, ароматным.
Может памяти нашей дано,
Заполнять себя только благАми.
И как лучшего сорта вино,
Вкусом к жизни, крепчает с годами.
20 апреля 2019