Русским лишь бы умирать.
В одиночку в русском поле.
Ведь ложась в свою кровать,
Русский чем-то недоволен.
Он карябает тетрадь,
Будто кровью на заборе.
Синий, грустный, вот опять,
С кем-то спорит в коридоре.
Он молчит о чём-то вечном.
Взгляд в окно, бычок на пол.
Хочет стать чуть человечней.
Пять шагов, накрытый стол.
А за ним, полна печали.
Бледный лик, уставший взор.
Смерть родная провожает,
Прям с порога под подол.