Не боги горшки обжигают,
Их делают женские руки,
И глины кусок превращают
В красивые разные штуки.
Те руки, что ночью быть может,
Качали больного младенца,
И жар ощущали на коже,
Что болью добрался до сердца.
Те руки, что после работы,
Порхают готовя на кухне,
Шинкуя капусту и шпроты,
Покуда закат не потухнет...
Те руки, что утром нас будят,
Лишь нежным касанием пальцев,
Те руки - которые любят,
Нас любят, глупцов и скитальцев!