О чём хотел, увы, не написал,
Не рассказал в своих стихах забвенных,
Которых гения безумный идеал,
Хранится там, за тению вселенных.
О чём хотел, о солнце рассказать,
Лучи его не так теперь уж светят,
И не манит свободой моря гладь,
Куда стремился б, может этим летом.
О ветре, этом воздухе пустом,
В котором ничего не происходит,
Как будто жизнь вся умерла кругом,
Не замечают люди, рядом ходят.
О чём хотел я в эти сорок дней,
Сказать в своих строфах нетленно-серых,
О том, что Кости брата больше нет,
И нет тех смыслов, некогда плененных.
Теперь, на оскудневших бороздах,
Мы дальше повезём повозку жизни,
И знамя доброты его в сердцах,
Мы гордо со слезой поднимем выше.