Как в этот год, такие вёсны редки –
Холодноваты ночи для весны:
Деревья, травы, у домов беседки
К утру под слоем белой бахромы.
И солнце не спешит взглянуть на землю
И оценить бездействие своё:
Заточено зимой как будто в келью
Оно на постоянное жильё.
Его молитвы в чёрных тучах скрыты,
Не перечесть их множество на дню.
Не суждено быть радостным и сытым
Теплом деревьям, травам и жнивью.
По небу ходят в карауле тучи –
Туда-сюда шныряют на беду,
Лишь, облако на темя нахлобучив,
Пробьётся солнце сквозь густую мглу.
Ветра задиристы, ну как мальчишки,
И дуют, кажется, со всех сторон.
Калитки хлопают, как корки книжки,
Как крылья встрепенувшихся ворон.
Прохожие спустили подбородки,
Упрятав их в плащи или пальто…
Шаги весны не то, чтоб были робки,
Скажу, совсем не слышу их давно.
Уж май-кипень совсем не за горами,
И пальцев рук хватает подсчитать,
Когда взорвётся лето за дворами,
И море тёплое нас будет ждать.
Как в этот год, такие вёсны редки,
Холодноваты сутки для весны.
Ещё пустуют у домов беседки,
И на площадках мало детворы.