Люблю стихи, пишу меж делом,
Когда зима и снег летит,
Вставляю в группу- стихи Дэл я
И неплохие на мой вид
Но там меня не понимают,
Но в основном лишь модера,
И мне назад их возвращают,
Мол не стихи, одна мура
Я посылать не стал ребята,
Есть много групп, есть интернет,
И там не нужно, скажу, блата
Чтобы сказать, что ты поэт
Поэт он кто? он что такое?
Да просто он лишь- человек,
Который буквы классно строит
Остановив их быстрый бег
Он каждый слог, ну как ребенка,
Положит в строчку, как в кровать,
Он, словно, будто, как иконка
В углу с ним будет, день стоять
Да! не Есенин я ребята,
Меня с ним путать не прошу,
Его местечко уж занято,
Понятно это и ежу
Я сам пишу и без подсказок,
С его и чьей то стороны,
Но вот читатель: гад, зараза,
Читать не хочет, не нужны
Пишу про иволгу, не видит,
Хотя строка один в один,
Какой достичь тут надо прыти,
Наверно нужен вазелин
продолжу