Viorica Purice
20 апреля 2015 г. в 20:47 ·
Из подстрочника памяти
Я пришла к тебе, мама. За редкий визит не кори.
Я, как прежде одна, не в Родительский день, а чуть раньше.
Средь барвинков и бархатцев свечками солнце горит.
Как дымком фимиама, цветущая яблоня машет.
На три года всего я моложе печалей твоих,
Ты не думай, не грусть избывать я к тебе приземлилась,
Просто преданней почве со временем сделался стих,
К половодью цветов сердце ластится с новою силой.
Городские цветы луговым, где погост, - не чета,
Теремами стеклянными ваз не унять жаркой прыти
К ликованию детства, где мир мне читала с листа,
И подстрочником трав ты мои окормляла наитья.
Там желанья сбывались, точнее, сбывала их высь
Моим детским открытиям, что лишь Любовь бесконечна.
Просто Богову небу не надо в Успение виз,
Ввысь полынные тропки взбираются в крошеве млечном.
Собираю букет из оттенков и запахов рос,
По шуршанию тембра - касанию нот неумолчных.
Хорошо здесь дышать и не верить в конечность всерьёз,
И тебе отвечать невпопад на тревожное: "Доча"!
Мне приблудный щенок показал свой атласный язык,
Поделюсь-ка я с ним на помин приготовленным яством,
Быть краюшкой туза шустрый Тузик беспечно привык -
Ведь и жизнь, как ломоть, - от апрельских небес самобранства.