За окном всё теплее, как будто балконы
В треугольном плюще "раствориться" смогли.
Я сижу и кручу между пальцами кроны,
Тополиные листья, стихи и нули.
Раскачаюсь на стуле до громкого треска,
Чтобы ахнуть и падать "обложкою" вверх!
А на двери балконной шуршит занавеска,
На которой танцует с присловьями стерх.
Упираюсь ногами в гудящие стены,
Чтобы слышать вопящий апрельский трамвай.
Видно, вырвался он из статистов со сцены
И творит себе жизнь - через ток, через край.
За окном всё теплее. Черёмуха жмётся
Острокрыльем соцветий к балконному "дну".
Я качаюсь на стуле и жду, что прорвётся
"Белый стих" площадей, распознавших весну.