Тараскульский озон
* * *
..скоростная электричка..
полудрёма у окна..
полустанков перекличка..
отлетевшая вина..
солнце справа – беспощадно
по подставленной щеке..-
ну – нелепо.. ну – нескладно ..-
плыть хвоинке по реке..
не спеша – до океана..
как случилось.. как легло..
может, то, что всё так странно,
хоть кому-то помогло..
сумку, черт те где сошедши,
на колёсиках качу..
сути, к истине приведшей,
женской тайны – не хочу..
2 сентября 11
* * *
Небо пахнет сосновой смолой,
даль хмелеет, обманута ветром..
где-то сути коснулись иглой..
и в душе только эхо и ретро..
улетай, замечтавшийся шмель..-
желтизна – пусть тепло – но смертельна..
между летом и осенью – щель –
возле этой сосны корабельной.
шевелясь, будто солнцем дыша,
паутина фильтрует пространство..
и томительно ширь хороша,
где ни берега, ни постоянства..
2 сентября 11
* * *
В заозерье, в тумане, в болоте,
где намокшее солнце вздохнуло,-
птичье утро в извечной заботе
свистом, стрекотом даль захлестнуло..
и с разведкой уже пролетели
над моею скамьёй и над бором..
всё , как тысячи лет.. в самом деле –
без рефлексий и прочего вздора..
в силу кодов, законов, инерций..-
не взглянув – вне беды и прицела –
на моё утомленное сердце,
на не нужное вечности дело..
3 сентября 11
* * *
Молчунья, щебетунья – где шаталась?
каким юнцам судьбу перекроила?..
взглянула, прикоснулась – что за малость –
но в этом наркотическая сила..
тебе тоскливо? – было : смуглый отрок..-
не повторится.. а другие вкупе
достойны разве строевого смотра..
и к горлу ком – откуда? – не подступит..
но медлишь на скамье.. и машешь веткой..
рассеянно.. сестер не вспоминая..
и принуждает сердце биться редко
попавший в клапан камешек из рая..
3 сентября 11
* * *
.. а на полигоне рвут снаряды..-
значит , устарели без войны..
это переоснащают склады..
это поступь мирной тишины..
тихнут потрясенные просторы,
облака над соснами стоят..
юные, усталые сапёры..-
этот бы режим года подряд..
но такое, Господи, едва ли..
держит меч десницей человек,
и снаряд, прилегший в арсенале,
чей-нибудь отсчитывает век..
мотылёк над теплою травою,
парочка, сквозь кроны – воробьи..-
слабое, ранимое, живое..
глупые, любимые мои..
3 сентября 11
* * *
.. случайность ? господа веление ?-
изведать эту ипостась,
где сексуальное томление,
где прячут боль, бодрясь, смеясь? –
где чьи-то быстрые симпатии,
где разговоры ни о чём
с жаргоном санаторской братии,
где выдох музы за плечом?..
случайность это тростниковое
шуршанье-оклик поутру ?
зачем янтарно-проблесковое
светило влажное в бору?
но сладко в этом полдне тающем
следить с привычного креста
за ничего не обещающим
полётом желтого листа..
4 сентября 11
* * *
на красную хвою присесть,
вглядеться в лесное безлюдье..
вопросы и были, и есть,
ответов и нет, и не будет..
но дышится, верится, и –
поётся ещё – как ни странно…
а правду открой, утаи –
но некому выдох : «Осанна..»
сентябрь, заласкай, осени..
смешай голоса и страницы,
доверься, влюбись, обмани –
дай сути предсмертно напиться..
4 сентября 11
* * *
глупые запреты отменив,
парочка целуется в беседке..
вправду ожил тот веронский миф?
мальчик с луком оказался метким?
а по тропке – люди без конца..
косятся.. – завидуют, наверно..
как вам, захмелевшие сердца, -
над болезнью, глупостями, скверной?
Господи, банальный адюльтер..
для чего мечтается о чуде?..
хоть один бы истинный пример..
не случилось.. сердце : будет, будет..
4 сентября 11
* * *
как шумно разлетелись воробьи
от ястреба, летящего лениво!..
а хищника вели дела свои –
и не взглянул на камыши и ивы..
но вековой инстинкт.. но только раз
пичуга зазевается – и нету..
жестоко и разумно.. без прикрас..
приемли эту правду и не сетуй..
все правы на земле.. и суть не в том,
что все кому-то на обед сгодятся,
а что на свете - методично злом –
возможно петь, искать, дерзить, смеяться..
4 сентября 11
* * *
что` так изменило
музыку, лесок?..
а всего-то было –
утренний звонок..
5 сентября 11
* * *
от сосен корабельных
все чувства очумели-
пастельных, акварельных
здесь красок не жалели..
и любится сильнее,
и плачется больнее…
а на душе – вольнее,
а на душе – теплее..
что делать с этим гулом –
тысячелетним – в кронах ?
всё было – промелькнуло,
всё повторится – в клонах..
участье, непричастность..
навязший вкус огреха –
озоновая ясность..
озоновое эхо..
как сладко прислониться,
поверить, раствориться..
и в капельку живицы
пылинкою внедриться..
5 сентября 11
* * *
.. это вечером.. с телефоном,
в темноте.. возле звезд почти..
там, где истина беззаконна,
где интригу не расплести..
это вечером – три минуты
веры, музыки.. и серпа..
это в небо, и с неба – круто..
это мимо – огни, толпа..
драгоценные содроганья
не хотящей прозреть души..
параллельности и закланья..
обнаженные палаши..
шоу матерное в глуши..
5 сентября 11
* * *
рассветная родная тишина..
хотя на каплю холодней и строже..
а я вчера почувствовал : весна..
всё в мире повторилось, боже, боже..
и Фёдору Иванычу укол
не первому.. допреж сто раз случалось..
закон или природный произвол ? –
опять душа за тайну подержалась..
выходит : будет.. не враньё : споём
мелодию одну.. пусть розно, розно..
как содрогнулся желтый окоём
от правды : мы уже за устьем.. поздно..
5 сентября 11
* * *
.. к чертям и постулаты , и законы..
как ни хотел, а сохранить не смог..-
выносятся последние иконы,
и окна – накрест, а на дверь – замок..
не жизнь, а больше разом отчеркнулось..
и венки взрыв – насквозь.. гоня.. на лбу..
и воздухом ворона поперхнулась,
и зацепилось солнце за трубу..
какие шутки!.. быстро.. без оглядки..
в патронник досылается патрон..
России новой родовые схватки..
лоб справа ноет… правда или сон?..
5 сентября 11
* * *
все флаги виснут, на ветру пореев..
такая правда.. и ничья вина..
ошибся Бог , поставив на евреев,-
одни интриги.. и война, война..
полна душа сентябрьского сиропа
и колющей не собственной виной..
а в воздухе – предчувствие потопа
и как с собою кончить мыслит Ной..
но пьётся и поётся, и томится –
поскольку человек такой субстант..
и будет спорить, объяснять стремиться,
пока не зачеркнулся вариант..
6 сентября 11
* * *
кого не встретишь в полутьме
на этих плиточных тропинках..
не идиот – в своем уме –
и что в мелькающих картинках?
отряд стрельцов, седой монах,
кокотка, комиссар в кожанке..-
и любопытство, а не страх
к костру подводит на полянке..
хлебнув предложенной ухи,
в рыбачьи вглядываться лица..
какие тайны и грехи
всё не дают им раствориться?
Сибирский тихий уголок..
здесь всё бывало и бурлило..
на пользу, в дело ли, не впрок –
но аура – всё сохранила..
всё пазлы, бисер и мазки..
и осязать совсем не странно
почти людское – до тоски! –
тепло стрелецкого кафтана..
6 сентября 11
* * *
банальная истина : проще в разлуке,
при встрече трудней и глупей..
не учат уроки интимной науки..
и всё-то – не как у людей..
и ходит тростник приозерный под ветром
и врут, и колдуют опять
и эти сближающие километры,
и озера сонная гладь..
и облако, вставшее – может, оттуда?
а впрочем, всё глупость и бред..
ни чуда, ни зуда.. и правда под спудом..
как мальчик.. – на старости лет..
6 сентября 11
* * *
..а над теплым озером – туман..
птицы вылетают из тумана..
как это ликующе и странно..
кажется, рассвет немного пьян..
кружатся над стриженым простором
и опять – как в небыль – в молоко..
и куда-то в память глубоко..
но туману – раствориться скоро..
..разгадают всё? и разжуют?..
неужели тайн совсем не будет?
как неинтересны будут люди,
если их открытия не ждут..
6 сентября 11
* * *
Петро и Паша в карты до зари-
затягивает – резались и пили..
а Пётр и Павел – русские цари,
которых оболгали и убили..
Петро и Паша – с шахты взрывники..
\ скелет скрипит от профзаболеваний \ -
без горных дел дуреют от тоски,
от ельциновских преобразований..
а Пётр Третий в грязь, в дерьмо зарыт
великой государыней – супругой..
а Павел табакеркою убит
за то, что живоглотам сделал туго..
ах, чистые глаза и имена..
доколе будет подлость невозбранна?
потешимся остатками вина
и выйдем в тишь к озерному туману..
расскажется скабрёзный анекдот,
проводим взглядом баб, прошедших мимо..
и почему надежда всё живёт?
И с нами Русь всегда непобедима?..
6 сентября 11
* * *
вечером поздним в пластмассовом кресле..
с уровня тихих сосновых вершин..
кажется, в небо поднимешься, если
сделать с балкона шажочек один..
прямо – Венера, а слева – свеченье
неба за лесом над градом Тюмень..
впрочем, какое имеет значенье –
облако том или демона тень..
но эта взвешенность где-то в пространстве –
смерть ли, рождение эго без слов..-
счастье полёта без собственно странствий,
стопка случайная с пира богов..
не для тебя.. – просто выпало этак –
кто-то забыл или сдвинул сосуд..
где-то на уровне генов и клеток
чувства восходят – мерцают, поют..
7 сентября 11
* * *
праздник оскоплён и в мусор брошен..
разговор с зевком.. а ты-то ждал..
как теперь со сброшенною ношей?
патиной покрылся идеал..
вот теперь-то точно – без опоры..
механичен шаг.. вода.. лесок..
птицами заполнили просторы..
самолёт летит наискосок..
атрибуты мира неизменны
при любом раскладе наших дел..
лист ли рядом – желтый и смиренный –
или ангел сбитый пролетел ?
вот она извечная природа :
солнце.. небо.. снулая трава..
музыка.. убийство мимоходом..
в песню не вошедшие слова..
7 сентября 11
* * *
распахнуты беды мои..
очищена память до крохи..
так ставятся точки над «и»,
так вены вскрывают эпохе..
какая поющая глушь!..
какая в юдоли прореха!..
да нет единения душ –
игра рикошетного смеха..
уже до креста разочлись..-
с водой и с сосновой слюдою..
и падет громкая высь..
и всё – безнадежно седое..
7 сентября 11
* * *
..тоскуя, нехотя, с зевком..
а ты.. глупее всё и проще.. –
и невпопад, и кувырком..
но солнце – Господи! – над рощей..
а из мобильника слова-
куда-то мимо, остывают..
ещё шмели, ещё листва..
ещё просторы окликают…
на пятьдесят восьмом году
былая чушь глаза не застит..
стряхнуть с судьбы пылинку счастья..-
и – в солнце, в музыку, в беду..
8 сентября 11
* * *
.. и вымолили дочь у бога..
а там – и дух святой и Сын..
легко ль в небесных ей чертогах,
где правят Сын и Господин?
во всем земна и сердобольна,
душой добрей, теплей творца..
посвящена, но подконтрольна..
смягченье нашего конца..
Иоаким и Анна..- точно
подарок в старость – неспроста..
и днесь, и присно вашей дочке -
и благодать , и маета ..
8 сентября 11
* * *
..через рассветную дорожку
проплыли утки , не спеша..
и всё на круги – понемножку :
и век, и мысли, и душа..
привет, сентябрьский воздух хрусткий..
\ тень птицы через центр лужка..\
всё ближе на тропинке узкой
портал игольного ушка..
9 сентября 11
* * *
..пикируй, выспавшийся ворон,
на нечто в тихих камышах..
рассветный гимн всей стаей соран..
и разбрелись, и – при делах..
и ты – конкретен и прицелен..
а у меня – ни так, ни сяк..
покой почти что трехнеделен,
но мимо – век, и суть – пустяк..
всё заблуждаться, рыться, биться,
одолевая естество..
не довелось родиться птицей,
но мучит тайное родство..
9 сентября 11
* * *
..уже утрами озера не видно-
сплошной туман – и птицы в молоке..
что делать – осень.. да не то обидно,
а что любое счастье – на песке..
что этот моцион двух-трёх , помимо
тебя с блокнотом вечным на скамье,-
продуман, взвешен и учтен незримо
в веках и человеческой семье..
и осень – третьей зрелости невеста..
круговращенье дури и проблем..
и что пылинкам, не нашедшим места –
мерцать, мерцать… а для кого? Зачем?..
10 сентября 11
* * *
о, как роскошествует осень!-
неся обрывки снов и грёз
под сенью тараскульских сосен,
на желтом сквозняке берёз!..
какое к черту увяданье! –
вино, и музыка, и свет..
и привкус светлого страданья,
что в праздник превратит поэт..
10 сентября 11
* * *
Л.Т.
..подсуетились повитухи –
младенец жив-здоров – кричит..
мельканье запоздалой мухи
у шторы солнечной - томит..
мир для тебя, счастливый Лёва..
стези дворянской блеск и бред..
и все неснятые покровы..
и одолевшийся запрет..
11 сентября 11
* * *
..за леском снова поле..и снова – за легким леском..
вот Сибирь – ни границ, ни оглядки, ни мысли о мелком..
на просторах таких невозможно родиться рабом..
и синхронно идут и века, и минутная стрелка..
11 сентября 11
* * *
синь и свет впрессованы в мгновенья..
сосны и берёзы, да поля..
плоские просторы Затюменья
дремлют, торопиться не веля..
нет, не лень..- переизбыток силы..
осознанье : всё в твоих руках..
эта ширь нашествия гасила
и внушала восхищенный страх..
было, будет ощутимо в мире –
хочет он признаться в том ли, нет.. –
мерное дыхание Сибири –
дух планеты, правда и завет..
русской доли – выигрышный билет..
12 сентября 11
* * *
роскошный гром – последний выдох лета..
над желтизной – и теплая гроза..
душа хмельна внезапно и согрета,
но всё-таки томится тем, что «за»..
за возвращеньем, за дождями, снегом,
за суетой, несовпаденьем, не -
случайностями, искрами побегов,
за жизнью, что помимо, в стороне..
и что споется, сплачется, случится –
ещё не знают муза и Господь..
но к влажной иве сладко прислониться,
и чувствовать, как духом дышит плоть..
12 сентября 11
* * *
..а Чехов-то почти полгода
здесь ехал в коже и пимах..
Сибирь не каторга – свобода..
до боли вздох, крутой замах..
кандальный звон в простор всосался
и соболиный быстрый взгляд..
сибирский дух сформировался,
которому и черт не брат..
и совмещаются с успехом
картинки яркие в глазах –
над Иртышом стоящий Чехов
и «боинг» в чистых небесах..
Тобольский взвоз – скажи, что это?-
дорожка? улица? стезя?
Голгофа? восхожденье к свету? –
тот смысл, без коего нельзя?
Тобой Россия прирастилась..
Сибирь – планета, не пустяк..
ты Русью оплодотворилась,
и друг без друга вы никак..
и уживаются без драмы
во мне –и слиты до конца..-
сибирская закалка мамы
с поволжской ясностью отца..
12 сентября 11
* * *
.. а снилась ты мне не к добру..
\ и ворон кричал на рассвете..\
на свежем сибирском ветру
опять, аки перст, я на свете..
куда дурака занесло!..
всё дале, родная, всё дале..
мучительное ремесло,
где сердце в пылинке, в детали..
о чем ты, о чем ты, душа? –
под вымытым небом высоким,
над плавной дугой Иртыша,
под дубом, рождающим строки?..
а сколько ещё впереди?-
надеждам возможно ли сбыться?..
и горечь такая в груди,
что впору запеть иль напиться..
и столько кричащих ворон..
и солнце на куполе – чудо..
и мир странным счастьем крещён..
и музыка – черт те откуда..
12 сентября 11
* * *
всё прозрачней рощи..
ночи всё черней..
жизнь глупей и проще..-
сердце холодней..
улыбнись, окликни..
сделай правдой сны..
удиви, возникни
возле той сосны..
чтобы смысл и вера,
счастье, тайна, Бог
были не химерой –
воздухом меж строк..
12 сентября 11
* * *
.. красной хвои гуще на дорожках..
осень обступила санаторий..
радостей и солнца – понемножку..
на тепло наложен мораторий..
здравствуй, затяжных дождей эпоха-
процедур, магнитов, чемоданов..
жизнь сложилась.. глупо? странно? плохо?
без разумных схем, прицелов, планов..
просто, как дышалось – так писалось..
что давалось в руки, то ценилось..
просто, ничего не опасалось
сердце, что синхронно с миром билось..
просто, осень – праздник мысли, вздоха,
эха, зазеркалья, граней, сути..
здравствуй, неизбежная эпоха
разделенья золота и ртути..
13 сентября 11
* * *
сентябрь.. а запах сенокоса..
не эхо лета, а обман..
душицы нет и медоноса –
косильщик выполняет план..
а эти гладкие газоны
и эти ровные кусты –
приметы санаторной зоны..
но странно – нету красоты..
нужна щербинка, холмик, ветка,
что вне канонов, строгих схем..
что может взяться на заметку,
что не в толпе, не «между тем»..
и прорастёт, созреет чувство
в процессе личностной борьбы –
шероховатости искусства,
шероховатости судьбы..
13 сентября 11
* * *
шатаюсь, память теребя..
всё без тебя, всё без тебя..
что этот купол голубой ?..
всё не с тобой, всё не с тобой..
дни то звенящи, то пусты..
всё только ты, всё только ты..
и я уже давно не «я»,
а просто музыка твоя..
всё «ты», «тебя», «тобой», «тебе»..
биенье сердца при ходьбе..
14 сентября 11
* * *
Ты любишь ли эту погоду?..
В.Соколов
..всё стало трудноразличимо..-
вода небесная права..
и все мои надежды – мимо..
и не о том твои слова..
нам под одним зонтом не тесно..
и локоть твой – чего родней?..
но то, что завтра – неизвестно..
а через бездну зимних дней ?
-Пусть будет всё , как есть – согласна?
-Люблю.. и верю.. и боюсь..
но, что возможность есть – прекрасно..
и во «вчера» я не вернусь..
совсем случайные касанья..
и в мокрых листьях тротуар..
и зыбкий воздух пониманья..
и жизнь – необъяснимый дар..
14 сентября 11
* * *
в заштрихованной округе
потаенный жизни пласт..
всё на круги, всё на круги..-
вечно прав Экклезиаст..
и опять твоё молчанье,
и опять моя вина,
и преступное венчанье
горней ясности и дна..
потому, что всё вбирает
эта влага, этот миг..
и различия не знает –
где личина и где лик..
бросить сотовый с балкона –
всё равно он мертв, подлец..
нынче и во время Оно
лгал и будет лгать творец..
всё вода, вода, родная..
доминошна благодать..
а возможна ль жизнь иная?-
нипочём не разгадать..
14 сентября 11
* * *
когда от легкой свежести хмелея,
идешь по середине сентября,
отдавшись полутьме сырой аллеи,
покуда медлит светлая заря..-
без удивленья глянешь, если где-то
в ливрее кучер, придержав коней,
дверь распахнёт в знакомую карету :
«Пожалте, сударь..рано-то ей-ей.»
и отмахнешься..: «Позже… дай размяться..»
и сто шагов до озера потом –
где предрассветно камыши томятся,
где, говорят, русалки под мостком..
и меж веков застряв, вглядишься в дали,
где солнце медлит, где вода – слюда..
где хватит всем любви, тоски, печали,
где ты и я – что делать? – без следа..
15 сентября 11
* * *
Такие шатанья-хожденья
к чему-то должны привести..-
безумья грядёт пробужденье ?
жемчужины тяжесть в горсти?..
случайности, ангелы, бесы!-
проснитесь, коснитесь скорей..-
пока жадно дышится лесом,
пока в сердце жив соловей..
пока и готов и возможно..
пока.. да о чем говорить!-
пока всё и просто и сложно,
и лжёт горизонтная нить..
16 сентября 11
* * *
внезапное солнце в промокшей аллее –
как будто студенчества винный глоток..
и осень – не осень, и старость светлее,
и так хороша суматоха сорок..
помедли, светило..- недолго, полмига..
и полно вздохнётся.. простится.. уйдёт
всё то, что мешало до тайного крика,
что рядом с дорогою главной ведет..
16 сентября 11
* * *
третья осень уже без таежной избушки,
без ручья ледяного и кедров вокруг,
без друзей-мурашей, залезающих в кружки,
и без звуков, берущих всю ночь на испуг..
оттого-то и спится мне так беспокойно,
что стандартно, бесцветно, с зевком, без заноз..
но прострелена жизнь затененностью хвойной
и срывается сердца от шума берез..
16 сентября 11
* * *
как в детстве – в роще голоса..
избыток счастья и бездумья,
без взрослого благоразумья..-
кусочек рая – полчаса..
какое эхо в этом веке! –
настигло через сорок лет..
какой душевный винегрет
от хвойно-лиственной опеки!..
ау, друзья, храни вас Бог..
мерцайте, заставляйте верить,
что чудо есть… по крайней мере,-
возможно… - на изнанке строк..
16 сентября 11
* * *
осенний воздух настоялся,
замедлил в сердце кровоток..
над чем на долю приподнялся
спирали жизненный виток ?
смешно о книгах, людях, виллах,
когда с рассвета до темна
почти вселенский холод в жилах,
и без помарок - тишина..
но где-то теплится пылинка
надежды ль, веры – не понять,-
пока усталая дождинка
всё медлит по щеке сползать..
17 сентября 11
* * *
последние запасы голубого
использовал сентябрь… рябят дожди,
и ветер в сосняке… и снова, снова
сознание, что счастье позади..
что птицы – спели, что любовь – остыла,
что собственные книги – суета,
что так и при Овидии всё было,
что так от колыбели до креста..
и только любопытства отголосок
всё заставляет жить, смотреть, шептать,
и забредя на колкие покосы,
анналы человечества читать…
и не песчинки сожаленья нету,
что ты – полмига, господи, прости..
что выболталась правда по секрету,
что только воздух у тебя в горсти..
17 сентября 11
* * *
а что за полем – рокот автотрассы ?
мамаевой орды проснулся стан ?..
конкретней все предметы с каждым часом,
к невидимой речушке сполз туман..
стереть росу с щита.. потуже пояс,
проверить меч, сапог переобуть..
а правый полк уже , остря и строясь,
готов сомкнуться или в сечь шагнуть..
и так всегда с тобою и страною..
такою наделил Господь судьбой,
и вечная Непрядва за спиною,
и враг шумит, с которым завтра бой..
крепка десница.. за себя.. за други –
мужайся, княже.. резче каждый жест..
в заботе ратной век.. а не в испуге..
и смертно близко всё, что есть окрест..
18 сентября 11
* * *
Русский фельдъегерь в изгнанье везет Бонапарта..
речь ни о чем, обо всём – чтобы путь скоротать..
смотрят газеты, военные старые карты,
пробуют в шахматы..- так, без азарта – играть..
русский фельдъегерь легко говорит по-французски,
а корсиканец по-русски ни слова совсем..
-Всё по-другому бы было в кампании русской –
с опытом этих трёх лет..
-Император, зачем?-
было б другое, не то Бородинское поле..
смею заметить : не тронут, не граблен Париж..
варвары – мы? кто сильнее войной обездолен? –
а не казним.. и уйдём восвояси, глядишь..
..пробует кофе вчерашний хозяин Европы,
двигает пешку и смотрит в кареты окно..
русский вздыхает.. а дождь, как во время потопа..
и собеседника им не понять всё равно..
18 сентября 11
* * *
не так приходит ностальгия?-
когда не хочешь новизны,
и волны в озере тугие
чужою музыкой полны..
и дольше разговоры с домом,
а внешне всё ещё о`кей..
и – тропкой плиточной ведомый –
идешь с дружком по срезу дней..
но вдруг светлей, уютней стало..
и нету смысла объяснять,-
что облако пришло с Урала –
и эту тайну не отнять..
18 сентября 11
* * *
.. пусть ещё надежд и мыслей всклень,-
главный час ещё не состоялся,
но гляди, как съёжилась шагрень,
но гляди, рассвет подзадержался..
близкая обочина, привет..
как пружинят горизонта пяльцы..
только ощущенья сути нет..
и – сквозь пальцы, господи, сквозь пальцы..
19 сентября 11
* * *
не мелькнет твоя тень ни в аллее, ни в холле зеркальном,
не тебя это солнце в сквозных коридорах хмелит..
из ночных сновидений, из всех путешествий астральных-
возвращаюсь один в санаторный тоскующий быт..
прикоснись своей мыслью, дыханьем в плечо в этом ветре,
зашифруй страстный шепот в сосново-березовый гул..
и не важно тогда, в двух парсеках или в полуметре
на коленях твоих этот ситец под ветром вздохнул..
потому что во мне – в ядрах клеток и генных спиралях-
всеохватное «ты» - моя главная правда и суть..
как безоблачна высь! как леса разукрашены в далях!
в лица встречных гляжу.. и хочу обмануться чуть-чуть..
19 сентября 11
* * *
вот и вы, журавли, вот и вы..
у всего есть «усталость металла»..
ничего – вне игры, вне канвы..
ни о чем сожалеть не пристало..
как силен и уверен вожак,
как синхронно работает стая..
поутру на осине - куржак,
поутру ветер рощи листает..
вспомни где-нибудь там обо мне,
пролетая над Гангом ли, Нилом,
о судьбе, о родной стороне,
не роскошной, не яркой – но милой..
по лицу – тень тугого крыла..
приобщенье к разумной природе..
и секунда остра , и светла –
что-то с болью из сердца уходит..
19 сентября 11
* * *
это солнце – на прощанье?
этот шелест – утешенье?
листьев утренних мерцанье..
искушенье.. отпущенье..
переклик, прикосновенье,
отстраненность, осязанье-
капли, бисеринки, звенья,
в клетке спрятанное знанье..
нерастраченная сила,
песня в заморочках гула..
подошло.. благословило..
к бездне неба подтолкнуло..
20 сентября 11
* * *
прикормленные утки пошумели,
но за мелькнувшим клином – не рискнули..
иные песни мамы в детстве пели,
иную правду камыши вдохнули..
а на крыло поднимутся – и скоро –
доверчивость смертельную привили –
погибнут на охотничьих просторах,
так многое на свете истребили..
но это счастье обреченной стаи..
но эта щедрость юных и увечных!..
а ветер книгу естества листает –
задумчиво, растерянно, беспечно..
20 сентября 11
* * *
четче краски и звуки,
ведом к тайнам пароль..
это лакмус разлуки..
это истины соль..
нечем тешиться, хвастать..
стёрта чушь в порошок..
это Экклезиаста
горьковатый смешок..
плот заждался в затоне..
да о чем ты? о чем?..
это счастье с ладони -
в синеву – воробьём..
21 сентября 11