Уходит подневолья боль
В земную складчину рутины.
Восходит в венах алкоголь,
Стирая тряпочкой картины
О рвах травы. Полынный стон
Мне шепчет, что ещё мы будем,
Отсюда выйдя с воем вон
Куда-нибудь, как Горький, в люди.
Сухая тропочка травы
Достанет лязгом поднебесье,
С которым я почти на Вы
В обнимку с безобразным Бесом.
Рву дёрн и затыкаю рот
Стеклянной солнечной бутылкой
Времён, чей миг во мне умрёт
С разбитым вдребезги затылком.
20 апреля 2019