Прядью волос своевольно играет злой ветер,
Дождь моросит, предвещая назавтра простуду.
Куртка не греет. А ветви берез, словно плети,
Бьют по лицу. Не понять их теперь амплитуду...
В парке гроза неизменно пугает прохожих.
Видно синоптик опять напортачил с прогнозом
(Зонтики дремлют без дела на полках в прихожих)...
Лужи прыжкам обучают всегда виртуозно...
Ветер, устав, позабудет про мокрые пряди.
Ветви берез вмиг застынут в нелепом поклоне.
Даже гроза прекратится. И все это ради
Парочки слов, что так нежно звучат в телефоне.
апрель 2019