Бисер, дребезги, осколки..
Случайно написанная книга стихов
Вновь я посетил..
А.Пушкин
* * *
..возможно, последняя осень – здорово..
ещё поласкай, пообманывай чуть..
раскинь свои тайны, тенета, покровы
и бросься своим листопадом на грудь,
побудь и судьбой, и мечтой, и дорогой
и тем, что не выплакать и не продать,
пока одесную шагается с Богом,
пока три секунды живёт благодать..
26 августа 12
* * *
.. счастья взлёт необъяснимый…
осень.. таинства.. игра..
шепот женщины любимой ?
оклик Господа : «Пора..» ?
27 августа 12
* * *
..неужто ровно год прошёл ? –
всё тем же рокотом сосновым
встречает парк.. – ничто не ново ? –
но вон совсем свежайший мол..
а с кем смеяться и ругаться,
нелепый разделив улов ?
да и вообще – не надо слов –
дышать и светом наслаждаться..
покуда ветер, синь, покой..
пока ещё насос не выстыл,
пока уютен дальний выстрел..
и – Бог с тобой… со мной.. с собой
27 августа 12
* * *
..горстями охра в зелень брошена..
в исходе август – что сказать..
всё спето, сказано и спрошено,
пора зимы с ветрами ждать..
ну, а пока дыханье чистое
березняка, сосновых рощ..
лесное таинство плечистое,
необъяснимость, ясность, мощь..
войди в меня, пронзи до клеточки
стык августа и сентября,
останься в вечном мире меточкой,
случайно чудо сотворя..
28 августа 12
* * *
… всё – меняй номера – и на круги, на круги..
в энный раз попытайся судьбу обмануть..
может..- чем там Господь..- не пустые потуги..
отчеркни, заштрихуй.. согласись.. обессудь..
это принцип затратный у века, у мира,
это в глотку соловушке вторгся мороз,
это спит в утиле архаичная лира,
это гаснет, зевнув, чуть родившись, вопрос..
но ещё через ложь, через скверну и скуку –
светлый взгляд, лёгкий жест, обещанье, весна..
и копирует птица речную излуку,
и заря сквозь деревья и память видна..
29 августа 12
* * *
.. сыгралась роль громоотвода..
да не сыгралась – прожилась..
так повелось от Гесиода..
дурь отошла.. перемоглась..
привет вам, утренние птицы..
туман над озером, привет..
ещё душа кричит, томится,
но острой боли больше нет..
на стыке глупости с прозреньем
такой роскошный холодок !
твореньем, зреньем, разуменьем
одарит Бог на крестный срок..
29 августа 12
* * *
…в заозерье убегу с утра..
тишь, простор – да это ж божья милость !
здравствуй, птица черного пера..
год назад ты рядышком садилась..
не узнала ? – сильно постарел ?
суета, родная – всё конечно –
этот ветер, этот скальный мел,
этот вид озерный – безупречный..
но – коснулось.. значит, Бог хотел..
мы с тобой – назло обманной сути..
и листок, что с высоты слетел –
взмах ли твой, моя ли горечь крутит ?
29 августа 12
* * *
..до оглядки, до пробела,
до разумного предела,
до задержки между «не»,
«допустимо» и «втройне»..
зацепляясь, зачумлясь,
сквозь «авось», «зане» и «ась»..
как мальчишка на коньках –
сквозь восторг, азарт и страх..
сколько – час ? неделю? год ? –
так, как карта упадёт..
но без жалости к себе..
\ скрипка… соло на трубе..\
Отче, слышь : я не подвёл –
бился, впитывал и цвёл..
и теперь в ладу с собой-
как и должно – сухостой..
но до скорого костра –
полдни, ливни, вечера..
и случилось рассмотреть,
где звезде моей гореть..
не сказалось… не сошлось..
Боже… ангелы… авось..
29 августа 12
* * *
.. и дыхание, и птицы..
и дрожание воды..
прикоснуться.. раствориться…
тронуть ядрышко беды..
29 августа 12
* * *
.. всё бездарно и некстати –
как у всех – что говорить?..
жизнь прошла в шестой палате..
водки, яду ли налить ?
глянь с балкона : зелень, ветер..
санаторская тоска..
кто за эту дурь в ответе ? –
люди ? ангела рука ?
просто бабочка присела
на перила, чуть дыша..
и кому какое дело,
что менжуется душа..
прикоснись, толкни, светило..
упади строкой в тетрадь..
и тогда достанет силы
и допеть, и дострадать..
29 августа 12
* * *
..в эту осень полигон молчит..
хорошо ли, плохо то, что тихо ?
про предгрозье разум говорит
и про то, небуженное лихо..
мальчики-сапёры, как дела ?
нудная шагистика ? наряды ?..
не даруют счастья и тепла
в арсенале ждущие снаряды ?..
и стрела острилась, и ядро
отливалось.. было, есть и будет..
с кулаками русское добро..
ах, как полдень этот тихий чуден..
29 августа 12
* * *
..легко зачеркнутый, забытый –
хожу, дышу, пишу, смеюсь..
и в сосняке , дождём умытом,
над сонным родником томлюсь..
и что свербит ? – сознанье : « недо» ?
что сбит прицел ? ушёл туман ?..
..походы вспомня и победы,
нальёт и выпьет ветеран..
и пуля – с дури и в угаре –
цель не задев, простор пронзив,
во что-нибудь ещё ударит..
..я жив, О Господи, я жив..
30 августа 12
* * *
..а в самом начале аллеи,
где тополь в обнимку с сосной –
драконы пернатые, змеи
и леший – смешной и родной..
пытается детство вернуться
и невод сквозь память идёт..
и яблоко – видишь – по блюдцу..
и птица кружит и зовёт..
а что? – затеряюсь, исчезну..
и что за спиной – пустота..
как сладко несёт через бездну
придуманная красота..
а далее ? к выходу ближе ?..
уже светотень миновав ?
какое открытье пронижет,
взойдя из беды и забав?
30 августа 12
* * *
..и не спеша, по памяти – круги..
всё по природным и людским законам..
уже не вместе.. к счастью, не враги..
к несчастью – правда , как во время ОНО..
беду, бирюльки, горечь отнесёт..
что, поумнев и посветлев, вернётся ?
и станет ли вином прострельный год ?..
и соло ль, на два ль голоса споётся ?..
Господь простит.. а мы? – всё дурь и блажь..
гордыня .. неумение.. дешёвка..
и всё-таки – упрямство и кураж..
и окрик, от которого неловко..
30 августа 12
* * *
..похода бурного московского
ещё силён напор, азарт..
но новобранцы Неверовского
крушат мюратов авангард..
Ней недоволен замедлением..
казаки треплют из засад..
и нет контактов с населением :
нет-нет и перебьют солдат..
когда ж сраженье генеральное ? –
всё разрешится наконец..
минутное и эпохальное
оценит яростный свинец..
пока же взгляды удивлённые
и ветер холодит виски..-
отходят злые, закалённые
и сохраненные полки..
и нет конца дороге, кажется..
Смоленск сгорает за спиной..
и туже, туже узел вяжется
ещё не понятой войной..
но нет веселья триумфатора..
всмотрись : растерянность таит
взгляд исподлобья императора..
хотя уверен : победит..
30 августа 12
* * *
..вечерний кофе на балконе..
беседа с полною луной..
и кто внушил, что жизнь в загоне,
что суть, удача – стороной ?
ах, ты обочина родная..
ах, вы задворки, пустяки,
совсем иные тайны зная,-
вы – панацея от тоски..
и самолётик торопливый,
что прямо поперёк луны,
и эти в приозерье ивы, -
как соль и музыка нужны..
я с этим слит.. и не раскаюсь..
я – компонент и пульс, и штрих..
к живому, к веку прикасаюсь
вне поклонений толповых..
31 августа 12
* * *
.. а в мире «без» - и музыка, и смех,
прозренья, встречи и обмолвки Музы..
прощён ли, не прощён саднящий грех,-
но он не стал веригою и грузом..
шутить и петь, и думать о своём..
как сладко никого не виноватить..
что было точно так же – но вдвоём..
что это эхо голоса – некстати..
прими меня, Творец , таким, как есть –
нескладного, случайного, слепого,
но дай пылинку чуткости пронесть..-
и всё я одолею – право слово..
31 августа 12
* * *
..горланьте. птицы, спозаранку..
шурши, камыш, у края вод..
творите добрую огранку
всему, что с вами оживёт..
ах, в кои веки, в кои веки
вы так беспечны и щедры..
и солнце – сквозь листву, сквозь веки..
уютный праздник до поры..
ещё насыщено мгновенье –
дыханье, зренье, запах, вкус..
незамутненное теченье..
случайной паутинки груз..
до чьей-то утренней пробежки,
до самолётного креста..
прицелы, реперы и вешки..
прозрачность, точность, простота..
1 сентября 12
* * *
.. как спится и поётся – без меня ?
не кажется, что я шагаю следом ?
с кем чай, вино ли – на исходе дня ?
умножились, урезались ли беды ?
что шепчется – невольно и во сне ? –
но не моё – уж это точно – имя..
и вороны ли, голуби в окне ?
неощутимей прошлое ли ? зримей ?..
чего теперь ? листва летит с дерев..
простор и воля, Господи, на блюдце..
но поумнев, помаясь, подобрев –
никак не получается вернуться..
1 сентября 12
* * *
.. а в приступе азарта ли, испуга
случалось им – чего тут говорить..-
предать жену или зарезать друга..
но музе не решались изменить..
такая заковыка и докука..
она им изменяла .. и тогда
спивались и стрелялись.. – исчезали..
такая у поэтов есть беда..
и женщины давно о том прознали..
ревнуют к Музе.. но – мудры, мудры –
прощают, отстраненно наблюдая
евтерповы данайские дары..
украденные яблоки из рая..
1 сентября 12
* * *
..желтым замещается зелёное –
осторожно, мягко – там и сям….
и прохлада – добрая ядрёная –
с озера приходит по утрам..
мой любимый месяц начинается..
птицами исчерчен окоём..
синева ли в водах отражается ?
озеро ли в небе голубом ?
чистое.. живое.. настоящее..
да покой.. да слабая волна..
да ещё мелодия свербящая..
да перед любимою вина..
зло и чудо бродят непроявленно..
но, как прежде, истина проста..
напои вином своим отравленным
горький праздник чистого листа..
2 сентября 12
* * *
..шуми , сосняк – совсем, как дома..
всё в унисон с душой больной..
пока летят осколки грома
из сентября в июль родной..
всё что-то нынче запоздало :
гроза, признания, стихи..
открытье хрупкости металла..
несовершенные грехи..
бред замедлений и инерций..
и как-то с эхом и вдогон..
и первый заморозок в сердце..
и – стыдно – юношеский сон..
2 сентября 12
* * *
..петуху прокричалось трикраты..
зацарапал рассвет по стеклу..
утомленный Малюта Скуратов
прямо в пыточной дремлет в углу..
превращенная в пыль, к океану
Хиросима по ветру летит..
Оппенгеймер – счастливый и пьяный
в свой бокал опустевший глядит..
ни добра и ни зла.. холод мысли..
да дела без рефлексий и слов..
краснобрюхие тучи повисли..
равнодушная поступь веков..
3 сентября 12
* * *
..опрокинулся в озеро лес..
даже вскрикивать птице не надо..
спят счастливые ангел и бес..
и природа – одна… без доклада..
через полдень и зной – облака..
через сердце – прозрачность и вера..
и роскошная суть пустяка..
и струна до «сейчас» из Шумера..
3 сентября
* * *
..заволакивай, горечь, простор..
разрешение свыше надолго..
в сосняке нынче сонно и волгло..
как дела, зачехлившийся бор ?
атрибут неизменный осенний ,
всепронзившая влага – цари..
оживи очаги, алтари..
брось внезапную горсть озарений..
эта взвесь, эта стёртость штрихов
концентрирует суть – как ни странно..
и пробой сквозь ядро постоянно..
и – ни тайн, ни властей, ни оков..
3 сентября 12
* * *
.. а я –то думал : бабье лето
одарит светом и теплом..-
сплошная влага без просвета..
по всем статьям – сплошной облом..
но «сотик» радостно лепечет,
но голубь греться прилетел..
и неслучившиеся встречи –
потенциал, а не пробел..
а по былью гуляет ластик,
оставив пару-тройку дней.
и правды, и неправды счастье –
конкретней, чище и больней..
4 сентября 12..
* * *
.. неужто вправду никогда
не оглянулась, не вздохнула ?..
а как же вешняя вода?..
и куртка, сползшая со стула ?..
обведено, сохранено
в календаре твоем иное..
осквернено ?.. озарено ?..
зачем мне маяться виною ?
жить можно, числясь «подлецом»,
иконку в сердце сохраняя :
в окне распахнутом – лицо..
и жест – простя, благословляя..
4 сентября 12
* * *
.. ветер северо-восточный..
не из дому ль ? – боже мой..
всё песок.. но это прочно..
осень.. в сердце перебой..
пусть, всевышний, это длится
до погоста.. темноты..
прислониться.. раствориться
на обочине мечты..
4 сентября 12
* * *
..одиноко.. легко.. беззаботно..
осень, ветер, сорочий собор..
не повзводно.. – давно – не поротно..
не в струе, не в строку, не в укор..
что-то с неба – почти невесомо –
листопад ли, вода – всё равно..
всё сначала и всё незнакомо..
сердце детское обнажено..
4 сентября 12
* * *
..остновясь – окликнутый пичугой –
сосны коснулся, в небеса взглянул….
и не желая, медленно, с натугой
вернулся в мир, где ветер, капли, гул..
знать, не дано уйти и раствориться..
ещё дела, заботы, пыльный быт..
ты где ? куда, предохранитель-птица?..
душа ещё жива.. пока болит..
4 сентября 12
* * *
..не по мечтам, не по надеждам,
а по иным лекалам жизнь..
спокойней гадам и невеждам..
а ты в нелепостях кружись..
нет не с друзьями.. горстью бисер
бросай об стену или в грязь..
молчат.. – они без Бога ? – выси..
смолкает муза, утомясь..
а в сердце всё свербит : А может?..
самообман, бирюльки, бред ?
прошлась вселенная по коже..
какая чушь : душа.. поэт..
5 сентября 12
* * *
..не осень, а потоп..
что делать без ковчега ?..
без поисков и проб –
в густой поток с разбега..
там вычислено : жить,
пропасть ли и как скоро..
не хныкать, не тужить –
принять беду, просторы..
жаль, телефон молчит..
что ж.. было.. до потопа..
помаялся – и сыт..
всё просто… без Эзопа..
Ной с домачадцы! – прочь..-
зачем повтор горчащий ?
иную суть пророчь,
поток воды летящей..
5 сентября 12
* * *
.. тебя любовник разбудил ?
и в унисон – и пульс , и души?
а я ворону прикормил,
камыш у озера послушал..
как просто, ясно и свежо..
как смертно заурядны страсти..
раскрыв багажник у «Пежо»,
рыбак раскладывает снасти..
что делать с рыбкой золотой ?-
\а он поймает несомненно..\
а с густотой ? а с простотой ?
а с тем, что всё ещё – по венам?..
мир переполнен, боже мой –
как ни вралось и ни игралось..-
тем, что не сплакано тобой,
и тем, что мною умолчалось..
5 сентября 12
* * *
На беду или на счастье,
Истина проста :
Никогда не возвращайся
В прежние места..
Г. Шпаликов
Нет, Шпаликов не прав..иное видно..
и выпуклей другая суть и стать..
прицельней… и ни капли не обидно,
что не дано тебе провидцем стать,
что ошибался, снова ошибешься,
поверишь тем, кто с ясным взором врёт..
и горечи, и истины напьёшься,
где всё не так, где всё наоборот..
ни в реку дважды.. ни в мерцанье чувства..
пружинный шаг спирали.. - до поры..
и злое откровение искусства,
и спайка смертной доли и игры..
5 сентября 12
* * *
..стихи-дождинки – отстучали..
стихи-ромашки – отцвели..
во имя света и печали –
продлись вращение Земли..
поскольку «было» и «возможно»
легло на сердце и в ладонь..
вступал в контакт неосторожно
с вселенной внутренний огонь..
шутилось, плакалось, прощалось,
не подражалось, не лгалось..
и даже пены не осталось..-
вздохнулось.. ветром унеслось..
5 сентября 12
* * *
Смуглый отрок бродил по аллеям,
У озерных грустил берегов..
А.Ахматова..
..бледный старец по парку шатался,
возле озера долго сидел,
с девой в древней одежде ругался,
от закатной прохлады хмелел..
вспоминал про Парни, треуголку..
бормотал : «..только миг.. только миг..» -
и сосновую взявши иголку ,–
«..горбоносая – ****ь..- а мужик..»
мальчик рядом насвистывал что-то..
боже праведный! – та же фигня..
и смеялись, и плакали ноты,-
не гоня, не виня, не храня..
5 сентября 12
* * *
..сосед другую литру съел..
В.Высоцкий
.. соседу пьётся, говорится..
он по-мальчишески глядит..
наш номерок ночною птицей
сквозь тьму сосновую летит..
«Что одному?.. и ты бы что ли?..»-
но без нажима, а с тоской..
и матерки – крупинки соли..
и анекдоты – с бородой..
и он на север не заедет,
и я в Асбест не загляну..
по веку и беде соседи..
разделим стопочку одну..
в которой русские заботы
и дух России, и мечта,
что выбраны на лихость квоты
и что конечна маета..
смеемся, поминаем Бога
и чёрта – без него никак..
и –ничего, и – очень много..
и самородком стал пустяк..
6 сентября 12
* * *
Венера поутру над бором..
и удивленный птичий крик –
забудутся, поди, не скоро –
цепляет чем-то этот миг..
так взгляд в толпе, звонок случайный
надолго в душу западёт..
обдаст мучительною тайной,
утянет, жизнь перевернёт..
6 сентября 12
* * *
..в солнечных коридорах,
в пандусных переходах
я затеряюсь скоро
каплей в весенних водах..
в сонме больных, увечных,
медленных и спешащих,
в россыпях взглядов встречных –
гаснущих и кричащих..
оклика нет, не будет..
не с кем делиться песней..
волны морские – люди..
вздрогни, душа, воскресни..
что за сквозняк роскошный..
как полыхнули двери..
весело.. суматошно..
помню.. надеюсь.. верю..
6 сентября 12
* * *
.. сосновый гул, прорывы солнца – счастье..
те редкие мгновения, когда
ни быт, ни годы праздника не застят..
и через всё – чешуйная слюда..
наверное, седьмого дня творенья
осколок ожил… выдох придержать..
пока живое есть прикосновенье,
пока седьмая не снята печать..
6 сентября 12
* * *
..себе и думать запрещу..
и ни строки – ты будешь сниться..
снег на пальто..
дождь по плащу..
что сорок лет ? – одна страница..
смирюсь.. нацелюсь на погост..
забуду всех – ты будешь сниться..
сквозь бред и суть – кометный хвост,
перо непойманной жар-птицы..
в реинкарнации любой
бедой, виной - ты будешь сниться.
зачем ? но мира нет с собой..
приблизиться – и отстраниться..
6 сентября 12
* * *
.. каждый день убывает луна..
что луна? – и надежды, и силы..
кое-что ещё остро и мило,
но всё чаще нужна тишина..
озирая сосновую местность,
птиц приветствуешь легким кивком
и глотаешь, что в горле комком –
не молчание, а бессловесность.
как положено, боже ты мой..
листья падают неторопливо..
осязание точки отрыва,
полуправда юдоли земной..
7 сентября 12
* * *
..не устаешь бродить по хвое –
пружинной , доброй и сухой..
в пространство гулкое, живое
входя частицей озорной,
готовой посвистеть вороне,
арахис белке предложить,
покуда в синхрофазотроне
тебя не прочат раздробить..
ещё летящая без цели,
ещё не знающая суть,
всё различающая еле
и понимая всё чуть-чуть..
осколок атома вселенной,
сосуд, невидимый для глаз,
какою влагой драгоценной
ты наполняешься сейчас?..
7 сентября 12
* * *
..восторг, обида, шутка, вера –
в короткой фразе.. мука, свет..
готовая вернуться эра
в пространство между «да» и «нет»..
какие сердца перебои !
какой мелодий перелив !,
пока играют счастьем двое,
самих себя не объяснив..
7 сентября 12
* * *
.. ты что, дурёха-стрекоза,
беспечно нежась на пригреве,
не понимаешь, что ты «за» -
чертой, законами - в отсеве?..
ах, динозавр, забредший в Рим..
провалы времени, огрехи,
эксперименты над живым,
где Хронос сотворил прорехи..
дохнуло небо холодком,
застыли слюдяные крылья –
сестёр скликает ? плач молчком? –
в шажке от твоего бессилья..
7 сентября 12
* * *
..на берёзы, на сосны и плитки –
дождь «июльский» - уютный, слепой..
мокнут бабьего лета визитки,
что везде – тут и там – под ногой..
ретро-дождь по душе подостывшей..
помнишь девочку в дождь босиком ?
что с ней, солнечной, но не простившей?
как там прядка волос над виском ?
слышишь ,небо ? – приемлется влага
и сентябрьские охра и свет
от того, что легло на бумагу..
от того, что мелькнуло – и нет..
это старческий шаг по сплетенью
санаторских дорожек, полян..
всё мерцает – согласно мгновенью..
и Господь – так случается – пьян..
без кощунства, без фальши и дури..
и обиды ни чуточки нет
на случайную тучу в лазури
и на выбор, занёсший в кювет..
7 сентября 12
* * *
.. не вернётся, не сошьётся..
в глубине, не напоказ..
по-другому сердце бьётся,
по-иному видит глаз..
послевкусие и эхо..
фраза боли лишена..
не до плача, не до смеха..
обоюдная вина..
пальцы милые – губами..
локоть – рядом… как тогда..
вот и с нами.. вот и с нами..
прямо в кровь – кристаллик льда..
8 сентября 12
* * *
.. и находки, и пропажи –
не годны на пьедестал..
жизнь грубей, глупей и гаже,
чем мальчишкой представлял..
пьётся, бродится, поётся –
но не то, не то, не то..
всё осадок остаётся,
словно морось на пальто..
дай, всевышний, день, минуту
высшей сути, чувства, слов –
и кураре, и цикуту
миг спустя, принять готов..
день без грязи и щербинки,
без горчинки поцелуй…
проступившие кровинки..
осень.. кашель.. почечуй..
8 сентября 12
* * *
..и этот вкус тоски не вечен..
но если где-то под окном –
«ой, то не вечер, то не вечер» -
по сердцу медленным смычком,-
то всё, что русское, живое
в душе, уже вобравшей мир,
кольнёт сплетенье болевое
и капнет горечью в потир..
ну почему при силе, славе
и при поверженных врагах
укор и горечь не оставят
и след раскаянья в словах ?
что в чуткости к чужой обиде ?
зачем, не зарясь на успех,
несовершенство мира видеть
и сознавать как личный грех ?
и все прививки прагматизма
для сердца русского пусты..
от святости до бандитизма -
но с верой в тайну правоты..
8 сентября 12
* * *
..как дела, забежавшее лето?
что за щедрость к холодным краям ?
впрочем, нет у природы запрета
почудачить порой там и сям..
и любовь, что ушла, вдруг вернётся
на минутный, секундный обман,
лебединая песня споётся,
станет музыкой ретро-роман..
на коротком, цветном солнцепёке..
вера времени, солнцу, себе..
чуть дыша – предпоследние строки..
вздох-молитва по светлой судьбе..
8 сентября 12
* * *
..а я такого ветра не припомню..
да в сентябре, да в 35 тепла..
возможно ль стать свободней и бездомней,
чем та листва, что возле ног легла ?
шуршит, взлетает, к чёрту пропадает..
а был июль ? а жизнь вообще была ?
сдаётся, и творец уже не знает..
и тем хмельней осенние дела..
8 сентября 12
* * *
..не отпускай меня, полдневный лес..
колдуй, томи - колеблясь, опадая..
из темноты, из умерших словес
душа восходит – лёгкая, живая..
ещё сентябрь, ещё озон, ещё
не беспокойны, а беспечны птицы..
ещё храним, любим и посвящён
/ надеюсь, что до вечера продлится /..
уже протуберанец к нам летит-
сметётся за секунду атмосфера..
а пульс бесстрашно у виска стучит..
и лист – к ногам – сквозь голоса и эры..
8 сентября 12
* * *
.. чем бы сентябрь ни одаривал,
вечером будут всегда
слева - тюменское зарево,
справа – над храмом звезда..
таинство тьмы обступающей
с лаской гипнозной своей..
рокот лесов ,набегающий
с дна силурийских морей..
от суеты излечение,
от полюсов и полей..
и субпростанству вручение
искорки жизни твоей..
не с кем проститься и встретиться..
но чем-то память кольнёт :
через Большую Медведицу-
наискосок – самолёт..
9 сентября 12
* * *
.. подержись, тепло, ещё неделю..
покрепись, душа, ещё чуток..
отстоится.. сплачется к апрелю
восемь строк.. кристальных восемь строк
о дыханьи осени, о сути,
что меж пальцев, как песок, всегда,
о бездомном солнечном уюте,
обо всём, что нынче – без следа..
пусть вина рождение начнётся –
где-то.. неосознанно.. тайком..
через год вполголоса споётся..
и обрывок жизни – мотыльком..
9 сентября 12
* * *
.. что обещалось – не случилось,
на что надеялось – ушло..
но тишина – как божья милость..
но праздник осени – тепло..
переносимо, исправимо,
на варианты хватит сил,
путь шорох крыльев Серафима
вороний хохот погасил..
но что-то привкус суррогата..
неспетость.. нераскрытость.. не..
судьба ни в чём не виновата..
гляди : а дышится на дне..
10 сентября 12
* * *
.. последние капли дождя,
последние всплески на лужах..
а медлить зачем, уходя,
когда однозначно – не нужен?..
но матрицу – не изменить..
расчислено и неизбежно..
вина на прощанье налить
и куртку набросить небрежно..
какая роскошная тишь !
как пусто и ясно на свете !
графичен замолкший камыш..
и солнце ушло на две трети..
10 сентября 12
* * *
..путинские стерхи пролетели
и ещё иные косяки..
березняк с утра ветра раздели..
выпить что ли с солнечной тоски ?
потому, что есть покой и воля..
счастья нету, чёрт его дери..
впопыхах подсунутая доля..
стёртая подкова на двери..
10 сентября 12
* * *
.. приглушенная боль – Тараскуль..
стихотворный приют – Тараскуль..
краткий свист промахнувшихся пуль..
в сентябре погостивший июль..
не вреди, не введи, погоди..
тайной ладанкой будь на груди..
разбуди, разведи, осуди..
но из праздника не уходи..
10 сентября 12
* * *
..о чем угодно – не о деле..
о всех подряд, но не о нас..
пустопорожние недели..
непосещаемый Парнас..
а на скамейку – листья валом..
транзистор чей-то вдалеке..
всё было.. но преступно мало
и несерьёзно – налегке..
лишь ты , извечная заноза,
игра, печалинка, приют..
но подступает к горлу проза,
где быт, песок, сизифов труд..
привет.. пока.. и год молчанья..
господня воля и огрех..
а суть и правда – в примечаньях..
всё, как у всех..
всё, как у всех..
10 сентября 12
* * *
.. позавчерашние стихи-
другое сердце и открытья..
полёт раскованной блохи
сквозь междометья и событья..
слабей пробой и унисон..
иначе, Господи, иначе..
и потрясён и унесён
другим штрихом, другой задачей..
храня искательский свой зуд,
взлетай, душа, люби и кайся..
тебя обманут, предадут,
а ты прозрачной оставайся..
11 сентября 12
* * *
.. от надежды до отчаянья-
жизнь, секунда, слог один..
для проклятья и раскаянья –
ни желанья, ни причин..
это осень неизбежная..
солнце юности моей..
торопливая, небрежная
перебивка фраз и дней..
неформатное, нескладное..
с перекрёстка, с борозды..
листопадно-снегопадное
послевкусие беды..
11 сентября 12
* * *
..слоем – хвойные иголки,
а с востока – цвет «Аи»..
бисер, дребезги, осколки.. –
все сокровища мои..
блеск на гранях и изломах..
каждый миг узор иной..
всё моё – и незнакомо..
кто ? зачем ?.. моей рукой..
11 сентября 12
* * *
..ты не ко мне, ты – от меня..
всё разновекторно – заметил..
гоня, граня – и не храня –
чего ещё глупей на свете ?
«поэту надобно страдать..»-
какая гадкая уловка..
так можно подлость оправдать..
не жизнь, а к жизни подготовка..
и ни безуминки за век ?
ни «всё гори», ни «будь, что будет» ?
подтянутая средь коллег
и неприступная на людях..
поплачь, в подушку обо мне,
перешагни мораль, границы..
с угрюмой страстью – не во сне
решись – не смея – причаститься..
и прошептать потом в плечо :
«Какая дура я, любимый..»
и обо всём, и ни о чем-
что только взглядом выразимо..
куда идёшь сквозь светотень?..
и всё прозрачней парк осенний..
а в сердце истомленном – всклень
потенциальных потрясений..
12 сентября 12
* * *
.. тепла ослабшего потуги..
душевный сумрак и застой..
печаль и радость Кали - юги –
что делать с этой суетой ?
мерцай, случайная пылинка..
что ты вулканам и ветрам ?..
кому-то Млечный путь – тропинка..
кому-то муравейник – храм..
смешайся с воздухом, веками..
не суесловь.. внутри во вне..
и ты – по небу с облаками..
и ты – живица на сосне..
12 сентября 12
* * *
..опричь дождя ,одна докука….
а листопад отпировал –
нет шелестяще -мягких звуков,
и полдень радовать устал..
дожди начальные уютны,
но и они осточертят..
всё остро- свежее - минутно,
и дни похожие горчат..
любовь.. поэзия .. – достали..
а смертушка-то хороша ?
и ей утешится едва ли
всем недовольная душа..
зачем такую мне вложили..
дождь, как потоп, в пяти шагах..
вон две фигуры дождь прошили..
а может – ангелы в плащах ?
12 сентября 12
* * *
..отшелестело, отсияло, отласкало..
поблекло, зачехлилось, прервалось..
на сердце паутинкою упало,
по памяти с фонариком прошлось..
ещё кричалось улетавшим к югу птицам,
и Шейка Серая по озеру плыла..
но злая тяжесть перевернутой страницы
уже смертельно неподвижною была..
13 сентября 12
* * *
..то вспомнится евангельский мне стих,
то факты из истории приходят..
зачем мне знать, что некий Псамметих
побил своих врагов в таком-то годе ?
здесь и сейчас.. зачем мне неолит ?
Авессалом ? потуги менестрелей ?..
у каждого по-своему болит..
и разность века, вкуса, меры, целей..
осознаётся каждый день и миг
несовершенство божьего творенья..
сцепленье дури, хлама, заковык..
многозатратность моего мгновенья..
внеси поправки, Боже, чтобы суть
и истина сверкнули на ладони..
а дрянь переживется как-нибудь..
а наносное взмах крыла прогонит..
13 сентября 12
* * *
.. несть числа подробностям рассветным,
нет предела птичьей суете..
как-то накопилось незаметно
привыканье к этой красоте..
я ещё рванусь из дрёмы, быта,
за косяк последний уцепясь..
крайняя надежда не убита,
с правдою наличествует связь..
вверюсь взгляду, ладу, вертограду,
ясностью морозною упьюсь..
может быть, подаст Евтерпа яду..
может быть, кому-нибудь приснюсь..
14 сентября 12
* * *
.. икону ль, книгу ль сотвори-
но через беды и победы –
сосущий холод изнутри
и ощущенье : «недо.. недо..»
«Что делать? – и со мною так..»-
Господь окликнет на мгновенье,
вздохнёт.. но не исчезнет мрак..
и нет, и нет успокоенья..
14 сентября 12
* * *
.. по этой кромке, Боже, проведи,
поскольку лента финиша близка..
те самые осенние дожди..
та самая уютная тоска..
до снега – палимпсеста далеко..
итоги да итожки.. и долги..
признание, что больше – в молоко..
что чаще – одинокие шаги..
но песня в горле, но смешливый взгляд,
но лист последний – вопреки всему..
но звёзды в темном озере дрожат..
но тайна – никогда и никому..
14 сентября 12
* * *
..игра и улыбка промытого свода
в шажочке от зимней скрипучей двери-
последняя радуга этого года,
хотя бы немного ещё поцари..
и как не поверить намёку на счастье,
на то, что опять перемены грядут..
что страсти- мордасти, ушибы – напасти,
наверное, статус былья обретут..
ну, листья опали.. ну, снег на подходе –
какая безделица.. солнце – то вот..
и праздник реален и чистопороден..
в ладони подставленной – капельки нот..
15 сентября 12
* * *
.. предписанное – пройдено.. вода
активна и свежа , как никогда..
о вечности нелепо рассуждать..
и слепенького счастья глупо ждать..
на точке встряски, истины, росы -
переверну песочные часы..
15 сентября 12