Роза, роняя лепестки,
От боли тихо горько плачет.
И, погибая, от тоски
Шипы свои, страдая, прячет.
Былая прежде красота
Утратила свою изящность.
Её лишь травит пустота,
Пугает дико мира мрачность.
Тот, кто сорвать её успел,
Остался в памяти навек.
Как же он все - таки посмел,
Бездушный грубый человек.
Его манил невинный вид
И аромат её цветочный,
Она сквозь слезы все твердит:
«Умру в печали одиночной».