Люблю весенние цвета
И все зелёные оттенки
Плюща, ползущего по стенке,
Побегов-первенцев куста.
И травки нежной острова
На фоне супеси и глины,
Довольно грязненькой картины.
Зимы исчерпаны права.
Ты не художник, - мне твердят,-
И рисовать вон не умеешь,
И над каракулем потеешь.
Не видит твой ущербный взгляд
Особенностей переливов света
Во время смены года, дня...
Погода лишь ярит тебя
И ты, как зверь вцепился в это.
Чтоб холст в поэзию впустить,
На зуб пытаешься отведать,
Но от того твои и беды...
Он мёртв, никак не хочет жить,
Кто плох, художник иль поэт?