Срывая сотни лиц с календаря,
Прошедшее становится бездонней...
Что скажут мне, к чему приговорят
Кривые руны выцветших ладоней?
Ещё вчера мы плыли по реке,
Несли свой мёд с усердьем глупых пчелок -
Теперь, дрожа на тощем черенке,
Стремимся вниз легко и обреченно.
И вслед, на сотни разных голосов
Разбитые, растрёпанные ветром,
Летят слова - осколки сладких сот,
Обрывки чувств, оплоты нашей веры.
Пора, пора - рокочут гребни гор,
И мы уходим в шелесты и травы,
У Господа проигрывая в го,
Поскольку до конца не знаем правил
И наобум отыскиваем цель,
Слепой судьбе сдаваясь на поруки,
Пока Всевышний, сидя на крыльце,
Людских судеб раскуривает трубки.