Я – дерево.
Большое, сильное.
Грозное и свободное.
Ждущее своего ветра.
Ждущее своего плотника.
Топоры – мои младшие братья.
Не помнят слов благодарности.
И вот я уже пепел.
И вот я уже бумага.
И вот я уже шедевр.
Заслуженная награда.
А здесь меня разбросало
Обрывками и листами.
Я всё задаюсь вопросом:
Конец я или начало?