В сломанных ветках вербы таится грусть,
Им уже не дожить до судьбы листа.
Лучше с пустыми руками домой вернусь,
Чем буду дома додумывать плач куста.
Нас ведь так много, и если любой сорвёт
Ветку одну, чтобы выкинуть через год,
Кустик оборванный долго не проживёт,
Впрочем, как и, свершивший то зло, народ.