Рваная чёлка, вздёрнутый подбородок,
острые скулы – вовсе не твой типаж.
Эта пичуга, чокнутый зимородок,
чем, непонятно, вводит тебя в кураж.
Ты посылаешь к чёрту седьмой мартини,
щуришься в клубный бархатный полумрак
и на каком-то диком адреналине
мчишься без приглашения, как дурак.
Свечи, букет цветов, ананас в сиропе,
в тонких бокалах – солнечный кальвадос.
Только в её квартире почти не топят,
жмётся у батареи приблуда-пёс.
Как ты попал... Такой неказистый случай.
Что в ней? Совсем худышка, почти пацан.
Только внезапно сделалась самой лучшей,
мысли твои читающей по глазам.
Ты бы смотрел минуты, часы, недели
в окна её, на росчерки глупых птиц,
но засыпаешь снова в своей постели.
Память рисует тонкий разлёт ключиц,
бледные губы в мягкой полуулыбке,
пепельный взгляд, сползающий в полутьму…
Может быть, вы и встретились по ошибке,
только ты не отдашь её. Никому.