Как будто бы размокший лист-
в уме привычные картины,
они же-
полых гильз,
которые-
кусками глины...
И всё готово к смене форм,
скорее,
формы все излишни...
Реальность- красочный картон,
где формами застыли мысли.
И,
будто бы,
я сам-
прыжок,
с мгновенным местом у границы,
где жизнь проносится у ног ,
и к ней уже не возвратиться...
21.04.2019