Из дома сбеги, скитайся,
упрячься за псевдоним,
любовные выкрутасы
подскажут - не парься с ним -
любой из тобою встреченных -
кто крестится на тусе?
Судьба твоя - поперечина,
ведь крест создают не все.
И кто ты, беглец, охвостье
печатной белиберды,
а значит - наградой гвозди
тебе за твои труды.
И значит - напрасно бегая,
воротишься в сотый раз
во двор, где собака пегая,
где вырос ты, лоботряс.
Где тополь, будь он неладен,
роняет на землю пух.
Где множество перекладин
и множество попадух.
Где мысли на мысли нижутся,
но главная так проста -
ну, стоила эта книжица
построенного креста?
И что же в конце романа,
что, Господи Боже мой.
Неузнанный, безымянный,
прямее любой прямой,
как тень от былых реалий,
сегодняшним поперёк.
Растаешь по вертикали,
которую не сберёг.