Ты каждый вечер мне рисуешь двери,
Как жаль, что невозможно их открыть.
Я знаю, что за ними – море, берег,
Каштаны возле дома… Часть игры,
Исход которой так закономерен –
Дома, беседки, лавочки, дворы...
Рождаются детали в интерьере,
Рисованные, странные миры.
И снова солнце в солнечном сплетенье
Согреет так, что, кажется уже
Теплее быть не может. Лёгкой тенью,
Прозрачной чередою миражей,
Щекочущей ладонь мою шагренью,
И росчерком на белизне манжет
Рождаются мои стихотворенья –
Из двери нарисованной сюжет.
Ты каждый вечер даришь мне портреты
Всё тех же самых запертых дверей,
Скрывающих за створками секреты,
Живущие на стареньком дворе,
Приморским солнцем ласковым согреты…
Хитрец… Да! Я же знала, ты – хитрец!
Ты даришь прошлогодние билеты,
А я их прячу в бабушкин ларец.
Я знаю, что надеяться напрасно –
«А вдруг… А если..» – всё давно прошло,
Закрыты двери и окончен праздник,
Остыло эхо прошлогодних слов.
Закат окрасил цветом ярко-красным
На двери нарисованной стекло –
Оно горит! И не желает гаснуть,
Дарёное художником тепло!