Луны стыдливые намёки...
Как, право, мы от них далёки.
Мы недалёки. Смотрим в даль...
Забытый кем-то календарь
Считает дни. То наше ль дело?
В том веке, страстном, оголтелом,
В другом ли - мы нехороши.
Мешаем, злобствуем, спешим,
Ничто нигде не совершая,
И за других судьбу решаем.
За нас - иные, не свою...
А птицам что ж? Они поют.
Тропинки топчет зверь в лесу.
И сок берёзовый красу
Свою оплакать не спешит.
Но будет так, как миг решит.
Души своей тушить свечу
Не стану. Нет. Не захочу...