Кем-то древними названа метко
Место, где обитает душа.
Пусть грудная, но все-таки клетка
И у взрослого и у малыша.
Там и прячется та бесконечно
Ускользая от взглядов и лап.
Очень вреден ей библиотечный
Государства сиреневый штамп.
В той норе ей уютно и сладко.
Рядом тикает сердце в тиши.
Изучает людей та украдкой,
Раскрываться чужим не спешит.
В ней порой есть такие глубины,
Что встает справедливый вопрос:
"Как в размеры обычной грудины
Бог волшебную область занес?"
Никому до того нету дела.
Каждый знает, что он индивид.
Соревнуются в тюнинге тела,
Кто кого посильней удивит.
А душа, вроде как бы в сторонке,
Наблюдает и просто молчит.
Залегла в своей теплой воронке,
И не телится и не мычит.
Потому у нас нет пониманий.
Каждый знает все, каждый причем.
Сила должности бьет силу знаний,
Как закрытую дверцу плечом.
Ключ не важен, привычка дороже,
Всем не хватит, другого лиши...
А что там, под не толстою кожей?
Кому нужен твой трепет души?
А ведь ей только дай чуть раскрыться,
Разбуди, приласкай, рассмотри,
Что ей темными ночками снится
И хорошего что есть внутри.
Отразится в глазах все открытых,
Они вроде души зеркала.
Можно видеть по ним слишком сытых
И сколь долго душа та спала.
Кем-то древними названо метко,
Но вопрос очень свеж и остер.
Пусть грудная, но есть таки клетка,
И горящий в ней сердца костер.
И пока в ней хоть что-то пылает,
А не тлеет, давя на живот,
Жить во многом душа помогает
В нашем мире проблем и забот.