Ходят стрелки часов друг за другом, затылок в затылок,
нет резона и смысла им в помыслы божьи вникать.
Под ногами моими пылит пересохший суглинок,
а в руках стародавняя, знавшая виды, тетрадь.
Я куда-то иду, а куда – знает только дорога.
Я о чём-то пишу, что порой меня сводит с ума.
Как же духом своим я бываю слаба и убога,
и какие пустые рифмую ночами слова.
Встану я на колени под своды небесного храма
и Творца попрошу даровать отпущенье грехов,
чтобы смыл он с груди комья грязи и едкого срама,
чтобы Светом Его наполнялись лакуны стихов.
Чтобы в сердце моём замусоленном и затрапезном
наконец, поселилась божественная благодать,
и нужды бы не стало с упорством Сизифа железным,
вниз стремящийся Дух, на вершину любви поднимать.