У триггера прозрачное сукно. Вся боль миров - иллюзия границы. Сорви цветок, конечность жизни снится. У сна есть срок, материя сойдёт сквозь соль потерь на ткани бытия следами от фрактальных траекторий метаморфоз на что и кто мелодий дыхания души не променял. Все наши представления о себе рассыпятся серебрянной монетой за холокост, за сумрачное гетто висения на выбранном кресте, а там за ним простая благодать - ни имени, ни каменного дома, всего существования аксиома, которую мы выбрали познать за миг парения над пропастью во ржи, целуя след оставленной границы...
Сорви цветок, конечность жизни снится, а что твоё - и смерти не отнять.