Я устала не досыпать, не додумывать, не дослучаться,
Ждать чего-то, кого-то ждать, вновь придуманному умиляться.
Тянет в омут или в монастырь, не в Испанию, не на Канары.
Моя жизнь - это зыбкая пыль на струне позабытой гитары.
Надоело клевать пшено, возрождаясь не розой, полынью,
Я жила так давно, что окно заросло моё терпкою пылью.
Небеса, что пронзает рассвет, не пускают к себе, не пускают,
Издевательские "Да" и "Нет" прорастают во мне, прорастают.