Что же нам готовит утро?
Как же победить печаль?
Слышу рядом голос мамы
Белоснежная вуаль.
Детство прожито. Забыли.
Навсегда проход закрыт.
Окна скорби приоткрыли.
И туда стремится быт.
21 апреля. 3 утра. И я не сплю.
Только в небе чёрно-синем
Я разглядываю тьму.
Смерти нет. А ты - философ.
На отчаянье запрет.
Весь твой путь - стена вопросов.
И молчание - ответ.
Нет. И вся твоя страница,
Все тома, что прочитал,
Вглядываясь мрачно в лица,
Надпись старую читал:
"Смерти нет" - а я видал...