Мне слов не жаль, они приходят сами,
Соскальзывая строками к перу,
И нестерилизованная память
Вступает с ними в хитрую игру.
События замешивая круто,
Она сплетает строки в кружева,
Не отвергая прелестей уюта
И не рубя его же на дрова.
Просчитан день, размечен по линейке,
В нём алгоритмов резких не найти,
Дилеммам не пробиться сквозь лазейки
Томящейся под свитером груди.
Порядок, Ordnung! – так сказал бы некто.
Я палец не сую в былую щель,
Тот вектор отслужил уже как вектор
И лёг в архив осужденных вещей.
И всё же жаль, что жизнь, имея цену,
Не ценится великим большинством…
А мне пора кота согнать с коленей,
Залить малину свежим кипятком.
Легко дышать. Спокойствие по дому.
Все спят и видят голубые сны,
И что жевать напрасную солому
Из памяти, из снов, из тишины…
Не возвратится Ordnung из столетий,
Но кое-где гвоздят ещё людей
Дурные невоспитанные дети,
Уверенные в правоте своей.
Но это там, где Азия с Европой
Стыкуют и взрывают вновь мосты…
А память мне подчёркивает тропы,
Перетекая в строки на листы…
«»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2019/04/22/830