Нарисуй мне портрет
Смерти, с солнышком на губе
Этот лик будет последним
Грустным обстоятельствоям
На твоем лице.
Можешь играть на костях,
Впечатывать нервы в скатерть
Все равно останется много пятен
От столетий, прожитых и вылитых в тыщи вмятен.
Я тебя люблю, ты это заслужила
Своей искренней верой в мечту
И память, себе ты дорогу проложила.
Это ли не искусство?
Не то, что купишь за деньги!
Искусство, что я ищу в людях
Искусство верить в любовь
Не в один миг,
А столетье.
Сейчас ты рисуешь, сложив руки на грудь,
Восхищаясь портретом души твоей новой.
И знаешь, я так боюсь!
Боюсь, что искусство твое купят,
А там все по новой.
Поэтому рисуй смерть в ее проявлении
Самом худшем из сказок про Боли
Рисуй, пока можешь любовь свою
Не продать! Подарить ты любому.