Проснуться утром, в окна посмотреть,
сказать себе, как грустно в этом мире.
Подумать – если вдруг настигнет смерть,
я буду также там бренчать на лире.
И юные меня обступят души,
а может старые – их там не разберешь,
стихи земные о любви послушать,
в которых колдовским желаньем ложь
и истина (не отличить) сплелись,
и не без помощи руки искусной.
В них нитью золотой сверкает жизнь
счастливая на темном фоне грусти.
А, впрочем, там, как утверждает Данте,
и без меня поэтов всех времен
хватает и, прослушав бой курантов,
я постепенно погрузился в сон.
Проснулся утром, в окна посмотрел,
сказал себе, что может быть чудесней,
чем жизнь земная, столько всяких дел.
Еще не время лебединой песни.