Болят незаживающие раны,
свидетельства эпохи роковой -
ещё стоят порушенные храмы,
заросшие бурьяном и травой.
В века уходят гуру и тираны -
владыки судеб, душ поводыри,
слетают с постаментов истуканы,
а стены прочные в ядро Земли вросли.
Даны на поругание денницы,
молчанием встречают новый день,
разбитых окон тёмные глазницы
взирают на пустыни деревень.
Когда сердца переставали биться
и рушились святые алтари,
в них гнезда обустраивали птицы,
чтоб Бога петь с рассвета до зари.
К крестам потёртым ветры припадают
смиряясь - вольный дух перевести
и понести от края и до края
раскаянное «Господи, прости!».
Простой цветок дорогу пробивает
сквозь мерзость запустения и тлен;
росой его живой благословен,
твержу : «Бог поругаем не бывает»,
касаясь лбом потрескавшихся стен.
Картинка из интернета.