Балкон. Усталый человек, затяжка,
В руках его большая фляжка, в ней шумит вино,
И если бы да не оно, то в шею удавилась стяжка,
И стул лежал бы кверху дном.
И так висел бы, весь пропахший потом,
Не зная, он вознесся над собой или болотом,
Уютном, прожитом. И из вопросов по заботам,
Кто снял его, и кем бы был сожжен.
И вместо гноя только медный прах комками,
И вместо гроба будет буря временами,
И вместо памяти - глоток в начале лета,
И вместо кладбища - огромная планета.
Но вместо ветра, только сон и соль над ним,
Вокруг один дешевый алкоголь, единственно любим,
Пусть в окна проникает звездный свет,
Пусть грудь его пронзит, промолвит пусть "привет".
Но в темноте погаснет, ведь ничего в нем нет.