С Балкона сталинки залаяла собака,
А в подворотне снова крики, снова драка,
И только что в коротком платье цвета мака
Неподалёку проплыла мечта маньяка.
Мечта маньяка и, естественно, поэта,
И воздыхания объект для президента,
И для чиновника объект, для депутата,
И что в Москве ей средь центральных улиц надо?
Хотя, о чём я? Всё же ясно до предела.
Понять не трудно молодое это дело,
К кому пришла она, чего она хотела,
И почему она одета очень смело.
И вот, встречают, словно важную принцессу,
Но пусть к вниманию привыкла, к интересу.
И пусть посажена она сейчас в машину,
И пусть маньяк уже давно ей смотрит в спину,
Настанет день, а может месяц, время года,
Когда поймёт она, что вся её природа
Давно зачахла и чужда для слова "Мода",
Такой, что в глянцевых изданиях на фото.
Запрётся дома, не покажется средь сэров,
Подобных тысячи известны мне примеров,
Ну а пока, пускай, беснуется принцесса,
Причина тяжкого дыхания процесса.
И лишь меня цветка флюиды не коснулись,
Сижу в Москве, в покое, средь центральных улиц.
Большое чувство к ней во мне безмерно глухо,
Всё потому, что я столетняя старуха.