Вопреки запретам
мой город в дыму.
Каким ещё заветам
стоило бы следовать ему,
чтобы быть модным,
послушным и чистым,
милым людям родным
и туристам,
с аккуратными,
улыбающимися домиками,
приятными
скамеечками и столиками
во дворах, скверах,
парках, бульварах…
Без бутылок скверных,
всяких всячин рваных…
Ну, пусть же уже случится,
что нам кажется не русским, невероятным,
чему не хотим учиться,
потому что учиться –
штука всё-таки весьма неприятная.
Здравый смысл покрыт горкой
рабского страха.
Как нам быть – на подкорке
«своя рубаха
ближе к телу»
веками высечено.
Но за правое дело
мы ляжем тысячами…
Вот апрель, как обычно,
дымом пропахший.
Не про столичный
апрель,
про наш мы.
Мы люди маленькие,
жизнью обиженные,
своё своенравие
ещё не постигшие.
А оно, своенравие наше,
нас губит.
Нет на свете Родины краше.
А кто нас любит?