Дорога — черно-белый сон
И воздух смят в ладонях влажный,
И город словно бы пленен,
Плывет безвольный и бумажный.
Здесь колокольных улиц звон,
И сумерек пустых полет
И смех, и снег, и след, и стон,
И гомон галок и ворон,
И распростертый пух лебяжий.
Весна обуглена огнём
Шипит и чертит круг за кругом,
И даль чернит и заодно
Сшивает грубо полотно
Иглой цыганскою — округу,
И разрезает глину плугом,
И движется тревожным гулом
Ко мне, как страх со всех сторон.
Так примешь жизнь свою за сон,
Когда воды услышишь стон,
Где смерть сама себя сглотнула.
апрель 2019