Святая Дева, я тебя молю,
Прошу, дай силы мне не сделать больно
Тем, кого я по-прежнему люблю,
Но не могу сказать себе "довольно".
Я слаб или же это та любовь,
Что "движет солнца и светила движет",
И от которой закипает кровь,
И чрез которую, возможно, к Богу ближе
Моя душа, незримо что ведёт
Меня известными лишь ей путями,
И, крылья обретя, зовёт в полёт,
Летать зовёт и днями, и ночами...
И будто снова мне семнадцать лет,
И новые взошли ростки надежды,
И вновь несу я бред, счастливый бред,
А ночью, утомлённый, смежа вежды,
Цветные, будто в детстве, вижу сны...
И не могу, нет сил сказать "довольно"...
Ведь жизни только раз нам всем даны,
Все смертные грешат - невольно, вольно,
И что есть грех и как его понять,
Как поступить и что угодно Богу,
Любить, сгорать и совесть истязать,
Иль "правильной" идти дорогой...
Я не могу, бессилен разум здесь,
Я весь во власти новых ощущений,
Я слишком жизнь люблю, такой уж есть,
Почти не ведаю ни в чём сомнений...
И если же Любовь нас всех спасёт,
И если нам Любовь всем оправданье,
Прости меня, мой Бог, прости за всё:
За эту тайную чреду свиданий,
За боль, что я невольно причинил,
За то, что не святой, не безупречный,
За то, что просто жил, что счастлив был,
Что двадцать шесть, что молод и беспечен...
Что искренний во всём, почти всегда,
Но к новым берегам душа стремится,
И вновь хочу услышать это "да",
И сердце бьётся... бьётся словно птица...
Мой Бог, прости меня, я не святой,
В любви лишь обретаю свой покой.